Part 2

Je n'ai pas trouvé seul ce que contenaient ces boîtes: des cheveux! Ils viennent de la ville des banques, Shanghaï. Avec cela on fait des _scourtins_. Le scourtin est un tamis dont on use à Marseille dans les fabriques de savon. On passe là-dedans les plus immondes des matières grasses. Tant pis! pour des cheveux de Chinois ou de Chinoises, mais en frémissant j'ai pensé à vous, ô mes délicieuses compatriotes! Loin de vos nuques ingrates, que sont devenues les plus ruisselantes chevelures de France? On en fait peut-être déjà des scourtins?

Voici quatre éléphants. L'idée ne m'était pas encore venue que les éléphants étaient une vulgaire marchandise. Ils sont là, entravés, entre des caisses de raisins et des boîtes d'ananas. Cette façon d'agir avec les éléphants me paraît un peu légère. J'essaye de m'en expliquer avec une espèce de gardien de quai.

--Qu'est-ce que c'est que ça? lui dis-je.

Mais il ne comprend rien à ma question.

--Ce sont des éléphants! me répond le lourdaud.

Il y a des moutons aussi. Ils sont méchants comme des loups. L'un essaye de mordre ma main caressante. Je l'excuse. Au pays qui l'a vu naître, tous les hommes doivent être bouchers. J'ajoute qu'à ce même moment un gouverneur des colonies débarquait. Mon mouton devait le savoir. Or, quand un gouverneur débarque aux colonies, c'est toujours les moutons qui font les frais de la fête. On leur coupe le cou en signe de réjouissance! Je te pardonne, ô mouton, d'avoir été un peu nerveux!

Si les amiraux aiment monter à cheval, ce qui est bien connu, les chevaux, eux, n'aiment pas monter sur les bateaux. Je le regrette. On doit toujours rendre une politesse. Mais le cheval ne le comprend pas... Je constate le fait, une fois de plus, au Môle D. On envoie ces chevaux-là en Syrie. C'est cependant un voyage instructif. Ils ne veulent pas s'instruire! Il leur faut un long discours de talon de botte pour les faire entrer dans la boîte que la grue tout à l'heure soulèvera. Les flancs de l'un d'eux étaient même complètement sourds à l'éloquence des palefreniers. Le propriétaire dut intervenir lui-même.

--Tu iras comme cela ou à la nage, dit-il à l'animal.

L'animal n'était pas sportif. Il préféra la boîte.

Et voici là-bas une chaîne de montagnes. On l'a également apportée à Marseille. Elle est noire: elle vient de Cardiff. C'est le charbon.

* * *

Export! Import!

Ces deux noms magiques de l'âge moderne flamboient à l'entrée du port de Marseille.

Chauffez, bateaux! Levez et jetez l'ancre! On exporte! On importe!

La vie, le bien-être, le luxe des peuples sont aujourd'hui basés sur le grand jeu de l'échange. Les hommes manquant de sagesse se sont créé tant de besoins que la terre entière suffit à peine à satisfaire leurs exigences. Donne-moi de ce que tu as, tu auras de ce que j'ai. Il me faut du coton, de la soie, je te donnerai du vin, des liqueurs, des étoffes. Apporte-moi du bœuf frigorifié, je t'enverrai de la moutarde. Cède-moi des éléphants, tu auras des parfums. Voici des pianos, mais je veux des figues. Achète mes charrues et vends-moi ton chêne-liège. A moi le pétrole, à toi la poudre de riz. A moi le charbon, les matières grasses, les cacahuètes. A toi les rails de chemin de fer, les bouteilles de champagne, les produits pharmaceutiques. Voilà des autos, donne-moi du caoutchouc. Je prends tes tapis, mais reçois mes canons. Export! Import! Ce qui se boit, ce qui se mange, ce qui se tisse, ce qui brûle, ce qui se transforme, ce qui fait la vie agréable et la mort rapide: échangeons tout et vive le trafic!

IV

ON PART POUR LA CHINE

C'est tous les deux vendredis que les Messageries Maritimes partent pour la Chine.

Il y a bien les paquebots japonais...

Mais l'individu français ne prend pas la Nippon Yusen Kaisha.

Cet animal de compatriote est en effet un voluptueux. Il éprouve du plaisir à ne pas rompre du coup, avec ses douces habitudes. Ainsi pensera-t-il avec satisfaction que même après avoir quitté les rives du pays, il pourra payer encore des impôts.

Par exemple, il fumera, patriotiquement et fiscalement du tabac des manufactures de l'État; ces contributions ne seront qu'indirectes, il est vrai. A défaut des autres, cela lui ravigotera le cœur.

Ces vendredis-là, à deux heures, une séance de déménagement vous est donnée gratuitement dans les hôtels de la Cannebière et d'alentour. Dans nos pays, il y a toutes sortes d'écoles où l'on apprend aux contemporains toutes sortes de choses. Il y manque l'école des voyageurs. Personne ne pourrait monter sur un bateau, s'il n'avait satisfait aux examens de cette école, je dis cela pour les dames et à cause des cartons à chapeaux. Le jour du départ pour la Chine, il y a des cartons à chapeaux dans tous les escaliers et sur tous les trottoirs de Marseille. Parce que j'en ai crevé quatre cet après-midi, des dames ont poussé des cris épouvantables et m'ont dit qu'elles me considéraient comme un maladroit. Eh bien! moi aussi j'ai mon mot à dire. Et je prétends qu'après avoir passé où j'ai passé, j'ai le droit indéniable, n'ayant défoncé que quatre cartons, de me proclamer le plus brillant équilibriste de l'époque!

Enfin, tout cela est jeté dans les omnibus: les chapeaux, les dames, les cartons, l'équilibriste. Il y a aussi les petits chiens chéris--2,200 francs de traversée pour les petits chiens chéris.--Ils payent davantage qu'un passager de pont. Cela vous donne envie d'avoir un collier! Et les omnibus démarrent.

J'ai ouï dire que le problème de la circulation empêchait souvent de dormir M. le préfet de police de Paris. C'est un souci qui n'empêche pas les autorités marseillaises de ronfler! Elles ont peut-être raison. Pour la ville, c'est une curiosité. Cela doit attirer des visiteurs. On peut, en effet, se déranger pour voir une chose pareille! Ni droite, ni gauche. Permission d'enjamber les refuges, d'entamer les trottoirs. La circulation à Marseille est régie par une loi unique: «Toute voiture doit, par tous les moyens, dépasser la voiture qui la précède.» On se croirait au temps des cochers verts et des cochers bleus de Constantinople. C'est une course de chars. Qui arrivera premier et déclenchera l'enthousiasme populaire? Le camion bouscule la voiture d'un coup d'épaule. Le taxi souffle sur la bicyclette. Le camionneur à trois chevaux se gare du camionneur à essence, mais il saute à la gorge de la calèche de place. Parfois, le gros tramway les met tous d'accord, il les cogne, l'un après l'autre avec sa baladeuse. C'est le grand pugilat des véhicules!

O vous qui désirez mourir muni des sacrements de l'Église, n'oubliez pas, à chacune de vos sorties, de prendre un prêtre dans votre auto!

* * *

J'ai si peu perdu de vue le départ pour la Chine que c'est le trajet de la Cannebière au cap Pinède que je viens de vous décrire.

Maintenant, nous voici dans le hangar de la longue traversée. C'est un lieu sordide, exaltant et magique. Il n'est plus que de le franchir et l'on est sur le quai et, contre le quai, chauffent, sifflent déjà, l'_André-Lebon_, le _Paul-Lecat_, le _Porthos_ ou le _D'Artagnan_.

A lui seul, ce hangar est l'Extrême-Orient. On en renifle les aromes. Du moins on les imagine. En tout cas, les parfums concentrés du hangar semblent être venus jusqu'ici dans les cales et sur les ponts des paquebots qui abordent là. Des pinceaux grossiers ont écrit sur les murs les litanies des voyageurs du Sud: Port-Saïd, Suez, Djibouti, Aden, Colombo, Penang, Singapour...

Priez pour nous!

Saïgon, Hanoï, Hong-Kong, Shanghaï, Yokohama!

Priez pour nous!

* * *

Partir confère de la dignité. C'est un acte que l'on n'accomplit pas avec ses allures de tous les jours. On ne sent plus sur ses épaules le poids du quotidien. Au plus profond de soi, chacun perçoit qu'une naissance se déclare.

Et c'est un tohu-bohu de bon ton, une aimable précipitation, un gentil petit fouillis d'hommes, de femmes, d'enfants, de prêtres, de militaires, de marins, de fonctionnaires, d'hurluberlus.

On a présenté sa valise au douanier, on a juré que l'on n'emportait pas l'or de la Banque de France dans le fond de ses malles, ni dans celui de ses goussets. Le hangar exhale de plus en plus les senteurs des ports à venir.

Et l'on atteint le paquebot.

Garçons en tenue de bord qui surveillez l'entrée des échelles, gare à vous! Vous allez être bousculés. Mais oui, on vous montrera le billet, c'est entendu, mais n'arrêtez pas l'élan des passagers, surtout ne leur demandez pas s'ils sont bien des passagers. Cela se voit, il me semble, cela se voit autant que le ruban neuf d'un nouveau décoré! Allons, place! Garçons en tenue de bord, place!

--Ma cabine, où est ma cabine? Numéro 78, maître d'hôtel.

--Deux étages au-dessus, coursive bâbord.

* * *

Le détenteur du 78 est un débutant au pays des bateaux. Il n'en connaît pas les détours. Il cherche. Il bafouille. Il est perdu!

C'est d'ailleurs l'encombrement. Sur les ponts, aux salons, dans les escaliers, plus d'accompagnateurs que de voyageurs. Les premiers descendront à la cloche, une demi-heure avant le dernier coup de sirène. Et s'ils croient qu'une fois en mer, on pensera encore à eux, c'est qu'ils ont des illusions.

Le 78 a déniché sa cabine. Il fait des yeux tout ronds. Il ne pensait pas que c'était fait comme ça. Et puis, cet inconnu, qui était déjà «chez lui»! Ce monsieur qui ne le séduit pas va coucher quarante-deux jours à ses côtés! C'est son compagnon de litière. Quelle sale affaire! Le 78 se demande pourquoi il n'a pas une cabine pour lui tout seul. Non? Vous ne vous êtes pas regardé, monsieur 78! Les cabines pour «soi tout seul» sont pour plus malins que vous!

Il partira quand même, mais il est défrisé.

Cette petite dame trouve que ça remue déjà.

--Qu'est-ce qui remue? lui renvoie son mari qui se sent les pieds bien à plat.

--Je te dis que ça remue.

L'homme aux pieds bien à plat hausse les épaules et monte au bar. Je le connais. Il y restera jusqu'à Saïgon.

Officiers, garçons, femmes de chambre qu'à défaut l'on trouvera belles au dixième jour de mer, tous sont devenus des oracles. Les yeux dans les yeux, les clients les interrogent sur le temps. Ils répondent toujours la main sur le cœur. Ce n'est pas signe de mal de mer, mais de franchise.

--Alors, monsieur l'officier, vraiment, monsieur l'officier, vous croyez que l'on pourra danser ce soir?

--Je le jure, madame.

L'officier ne les trompe pas. La chère créature dansera sûrement. Si ce n'est au son du piano, ce sera au souffle du mistral.

L'arche de Noé va s'en aller. Elle emporte le genre humain par échantillons. Il n'en manque pas un. Vous avez un petit bout de tous les pouvoirs constitués, un magistrat, un évêque, la moitié d'un colonel, je veux dire un lieutenant-colonel. Le rayon des «classes» est au complet, de l'ambassadrice à la chanteuse d'outre-mer. Toute la gamme des marchands. Le plus magnifique est celui qui va au Thibet proposer du curaçao aux lamas.

--Ils boivent de l'eau de neige, mon vieux! Vous n'en vendrez pas un litre de votre liqueur. C'est moi qui vous le dis.

Il me rit au nez.

--Et ils vous ouvriront le ventre.

Il se dirige vers le bar.

--Ils vous pileront la tête dans une écuelle.

--Et moi je vous tirerai les oreilles.

La sirène mugit. C'est à croire que toutes les vaches d'un troupeau ont la queue prise dans un tiroir. Cela veut dire qu'il faut descendre.

Alors, quand je fus à terre, je criai d'en bas au marchand de curaçao:

--Et puis, ils se tailleront des porte-monnaie dans la peau de vos fesses!

* * *

Le paquebot décolle.

Au bout du pont des secondes, de jeunes missionnaires à barbe encore folle, et qui _ne reviendront pas_, regardent une dernière fois la terre de Marseille, tandis que sur le quai des musiciens ambulants en font autant, dans l'espoir d'une pièce de deux sous, en échange d'une rengaine natale, de la part de ceux qui s'en vont...

V

LA CANNEBIÈRE

_Il est dit dans ce chapitre_:

«_La Cannebière a peut-être bien huit ou neuf maisons. Cependant elle est comme toutes les rues, elle a deux côtés, ce qui peut lui faire seize ou dix-huit maisons._»

_Ce n'était pas long..._

_Marseille, prise au fait, n'en croyait pas ses yeux._

_Elle mesura et vit que c'était vrai._

_Comment faire? Marseille débaptisa la rue Noailles qui faisait suite et l'appela aussitôt rue Cannebière._

_La Cannebière compta immédiatement un nombre beaucoup plus respectable de maisons._

_Et du coup, le malheureux écrivain passa pour un imposteur..._

Ce n'est pas du tout ce que vous croyez.

La Cannebière ne donne rien en photographie.

On la met sur carte postale, c'est entendu, et puis après?

Cela n'a rien appris à personne de voir la Cannebière sur carte postale.

Le mieux que pourrait en faire un peintre ne serait qu'un tableau qui n'en vaudrait peut-être pas un autre.

C'est comme si l'on peignait une cour d'assises avec son prévenu, ses juges, ses avocats. Cela ne traduirait pas les passions que soulève une cause populaire.

La Cannebière a peut-être bien huit ou neuf maisons. Cependant elle est comme toutes les rues, elle a deux côtés, ce qui peut lui faire seize ou dix-huit maisons.

Elle ne donne même pas sur le large de la mer, mais sur le vieux port, si vieux, en effet, qu'il n'est plus qu'un beau mort.

Il y a des hommes et des femmes qui sont assis aux terrasses des cafés, d'autres qui vont et viennent. Des automobiles sur le modèle de toutes les autres automobiles, et des chiens qui ne sont même pas des tigres.

Seulement...

Les gens de la Cannebière ne ressemblent pas aux promeneurs et aux buveurs des avenues, cours, boulevards et mails des autres chères villes de la chère vieille petite France.

Vous avez remarqué que, lors de certaines fêtes, à l'occasion de courses d'animaux, par exemple, on voit nettement deux sortes d'individus dans les rues: ceux qui portent un carton pendu à la boutonnière et ceux qui n'ont rien à la boutonnière. Les uns sont de la fête, les autres n'en sont pas. Et cela fait deux humanités très différentes.

Sur la Cannebière, il n'y a que des gens qui sont de la fête.

Ils ne portent pas de petits cartons, mais ce n'est là qu'un détail.

En tout cas, presque tous y auraient droit.

S'ils portaient des cartons, ces cartons seraient de deux couleurs: verts et noirs.

Le carton vert désignerait ceux qui embarquent, le carton noir ceux qui débarquent.

Ce serait un défilé nonpareil. On y lirait dessus les noms de tout le planisphère terrestre.

Je ne vois pas quel autre spectacle serait plus magnifique.

Ce spectacle est celui de la Cannebière.

* * *

Il est toujours agréable, quand on ne sait quoi faire, de rencontrer un membre de sa famille.

La Cannebière est le foyer des migrateurs.

C'est le rendez-vous de tous les Français qui se sont connus ailleurs qu'en France.

Si vous avez un compte à régler avec un mauvais Européen qui, sur un point quelconque des grands océans, vous a vendu des poissons chinois qui sont crevés en route, achetez un gourdin, venez vous asseoir sur la Cannebière et attendez; le misérable passera sûrement un jour.

Ils y passent tous.

C'est à croire que les voyageurs ont une religion secrète et que la Cannebière est quelque chose dans la religion des voyageurs, comme La Mecque dans la religion des musulmans.

Cela, par exemple, doit leur valoir d'importantes indulgences plénières, de venir une fois tous les cinq ans prendre un vermouth-cassis sur la Cannebière!

De toutes façons, ce doit être une raison comme ça.

Autrement, je ne rencontrerais pas ici, chaque soir, entre 6 heures et 7 heures, tous les messieurs et toutes les dames que j'ai connus sous l'autre soleil.

Voici le restaurateur de Djibouti, venu à Marseille acheter du beurre, des œufs à la coque et peut-être même de la glace! Voici M. Alphonsin qui vend du plaisir dans toute la Syrie.

--Pas une garnison du Liban et de l'Anti-Liban qui n'ait sa petite maison.

Le doigt levé, il ajoute:

--Et toutes dotées d'un piano mécanique!

Voici le marchand de tabac d'Algérie. Il faut n'avoir jamais porté un casque colonial pour ignorer ce phénomène incomparable. Pour mon compte, depuis douze ans que je le rencontre, il me promet un paquet de cigarettes. Il me l'a promis dans les cinq parties du monde.

--Tiens! je rentre de Perse et je repars pour le Maroc, mais viens ce soir prendre le vermouth-cassis, je te donnerai un paquet de cigarettes!

Il me le doit toujours!

Voici un pilote de la rivière de Saïgon. Il y retourne. Il n'était pas mal en France...

--... Mais, en Cochinchine, vois-tu, mon vieux, on se sent tout de même un peu plus chez soi!

Voici les officiers coloniaux; celui-là faisait le capitaine à Tien-Tsin, il va faire le commandant à Madagascar. Retour de Brazzaville, cet autre va instruire les cipayes à Pondichéry.

Voici Mouffin. Ah! Mouffin! Il n'a pas le temps de s'arrêter; il est pressé. On l'attend à sa maison, paraît-il.

--Et où est votre maison, Mouffin?

--Aux Nouvelles-Hébrides, pardi!

* * *

Je me suis brouillé avec l'étonnant Railly, qui était mon grand ami, que je n'avais plus revu de longtemps, que j'avais quitté, je crois, à Manille ou à Java et qui, depuis quarante-huit heures, regardait sur la Cannebière si je _ne passais pas_.

Il me voit. Il pousse un cri de putois. Je continue mon chemin. Il enjambe les tables, renverse les siphons, me met la main au collet.

--Je t'attendais, me dit-il. Ton verre est servi. Tu repars après-demain avec moi, j'ai une voiture sur le bateau. Tu n'as pas trop vieilli. Mais je ne me trompe pas, tu es bien mon vieil ami Londres? Oui, c'est tout à fait toi. Ce n'est pas trop tôt. Tu vas écouter mon affaire.

Où nous sommes-nous quittés? Tu te le rappelles, toi? Je crois que c'est à Bombay. Bref! Voilà un an, je rentre de ma tournée du Japon. Je débarque ici le 27 janvier. Je me dis: je vais aller voir ma sœur à Châlons. Figure-toi qu'avant, j'ai l'idée de passer à ma maison de commerce. Le patron était là. Le voilà qui me fait des grâces.

--Il y a une affaire formidable à traiter à Madagascar, qu'il me dit.

--Tant mieux, patron.

--Elle est pour vous!

--Merci.

Je remettais mon chapeau quand il me dit:

--Le bateau part demain, le 28.

--Patron, je viens de m'envoyer la Nouvelle-Zélande, l'Australie, les Philippines, le Japon, l'Inde, la Chine et leur petit-fils l'Indochine. Vous êtes bien gentil, mais je voudrais aller voir ma sœur.

--Où habite-t-elle votre sœur? me demande-t-il.

--A Châlons.

--C'est trop loin! Vous n'aurez pas le temps. Qu'est-ce que cela peut vous faire d'aller avant à Madagascar?

--Entendu, patron, lui dis-je; j'y vais et je reviens.

J'arrive à Tananarive--tu sais, la mère Karinan, mon vieux, elle est crevée!--je fais l'affaire. J'allais revenir voir ma sœur quand la maison me câble de profiter de l'occasion pour faire la tournée diagonale de l'Afrique. C'est prendre la piste Zanzibar pour aboutir à Konakry. Quand je repense à ça, j'ai toujours soif--donne au petit Railly un vermouth-cassis, garçon, pour la diagonale--alors j'ai fait l'Afrique. J'ai repris un «chalut» à Konakry. De Bordeaux, je m'amène ici. Dix-huit mois de mers du sud, dix chez les négros, cela fait à mon calendrier deux ans et quatre mois. Or je suis ici depuis trente-six heures, et je vais me rembarquer sans voir ma sœur. C'est pourquoi je t'emmène. Voilà ce qui se passe. De Beyrouth, on gagne Bagdad. De Bagdad la Perse. Le but est Kaboul. L'Afghanistan, voilà le neuf, voilà l'avenir. C'est cela qui va faire une belle tournée, vieux compagnon!

--Tu parles trop vite, Railly. Pour moi, ce n'est pas possible. Je ne vais pas de ce côté.

--Mais, mon vieux, je te déposerai où tu voudras!

--Je dois prendre un autre bateau.

--J'ai une voiture. Je te mettrai au golfe Persique. Là, tu en prendras des bateaux. Ce n'est pas ça qui manque, les «chaluts», dans le golfe Persique. En attendant, tu vas voir comment, au bout de deux ans et quatre mois chez les sauvages, on sait offrir à dîner à ses amis!

C'est le lendemain à midi quarante que je me suis brouillé avec Railly.

La Cannebière éclatait de joie sous le soleil. Les «marins» étaient autour de leur table, au café-glacier.

C'est là qu'ils se retrouvent quand ils débarquent. Ce sont des officiers de la marine au long cours. Lorsque l'on se rate seulement d'une heure à cette table de café, la tyrannie de la mer est si grande que cela suffit, parfois, pour que l'on reste un an sans se revoir.

C'est comme une espèce de rendez-vous dans la lune.

J'étais donc avec mes amis, les marins.

Railly entra. Les marins étaient aussi ses amis. Il me dit tout de suite: «Ton sac est fait? C'est à quatre heures, tu sais.»

Je lui demandai d'être sérieux.

--Alors, tu ne viens pas avec moi, fit-il.

J'expliquai aux amis que Railly s'était mis dans la tête de m'emmener en Afghanistan.

--Oui, ou non, viens-tu avec moi?

Je lui dis qu'il rêvait.

Il s'était assis. Il se leva, serra la main à tout le monde, mais pas à moi.

A la porte, il se retourna.

--Alors, c'est non, fit-il.

--Évidemment!

Il disparut.

On l'attendit une demi-heure, mais il ne reparut pas. Je ne l'ai plus jamais revu.

La Cannebière a peut-être bien seize ou dix-huit maisons... Seulement, voilà!

VI

PLACE DE LA JOLIETTE

Vers 6 heures 30 du matin vous sentez tout de suite que les trams qui passent ne sont pas faits pour vous. Ce sont les trams bleus.

Ils ne sont pas du même bleu que les trains qui, à Calais, prennent les Anglais pour les conduire sur la côte. Le bleu des trams de Marseille est à l'intérieur des voitures. Il est sur le dos des voyageurs. Ce bleu est celui des habits de toile des ouvriers sans profession, les dockers.

Ils vont place de la Joliette.

C'est une grande place à terre-plein. Un haut immeuble frotté d'architecture la flanque à gauche: la Compagnie des Docks. En face, un poste de police. Autour, les sièges des syndicats. Des bars.

Les dockers arrivent. Ils ne vont pas au travail, ils viennent chercher de l'embauche. Alors la place prend son véritable visage. Elle devient une foire aux hommes.

Qu'est-ce qu'un docker? On vous répondra: «C'est un homme qui charge ou décharge les navires dans les ports.» Eh bien! celui qui vous aura fait cette réponse, si exacte qu'elle puisse paraître, ne vous aura rien répondu de bon. Évidemment, un docker est un homme qui coltine des ballots dans les docks. Mais quel est cet homme qui s'est fait docker? On apprend à être mécanicien, chaudronnier ou maçon. On devient docker. Être mineur, forgeron, ébéniste, c'est avoir un métier. Docker n'en est pas un. On n'est pas ouvrier en étant docker. Si les circonstances l'exigeaient, il me faudrait du temps pour être horloger, couvreur ou vitrier. Le lendemain matin, à 7 heures, je serais docker. On rencontre des ouvriers parmi les dockers, ce sont justement des ouvriers sans travail. Un docker est un homme qui travaille durement pour la seule raison qu'il n'a rien à faire.

Mais il faut manger.

D'où viennent-ils? Ils ont couché à la Belle de Mai. C'est le quartier le plus accueillant pour les gens en peine. Mais d'où venaient-ils? Ce sont des nomades français, arabes, syriens, espagnols, belges, italiens. Que font-ils à Marseille, puisqu'ils n'ont rien à y faire? Ils y font les dockers!

* * *